Ich weiß nicht woran es liegt, aber bei den drei lieblichen Wörtern für die dieswöchigen abc-Etüden wollen mir einfach keine lustigen Geschichten einfallen. Liegt es an der Verschlossenheit des Krügleins oder dem Grau in graupeln? Das strahlende Gelb der Schlüsselblumen kann es nicht sein. Seltsam.

2018_05_1_lz | 365tageasatzaday

 

Immer wenn es vor seinen Augen zu graupeln begann, wusste er, dass es wieder soweit war. Der Hausarzt nannte es eine Blutdruckstörung, die Neurologin sprach von einer Migräne mit Aura, er aber wusste, dass ihn seine verrückte Nachbarin verflucht hatte, damals als er unabsichtlich beim Ausparken in ihren Citroën 2CV hineingefahren war.

„Mein schönes Auto, mein schlüsselblumengelbes Auto!“ hatte sie gekreischt.

Der Schreck, die schrille Stimme und die Lächerlichkeit, ein Auto als schlüsselblumengelb zu bezeichnen, wo jedermann wusste, dass die Farbe Kanariengelb hieß, hatte ihm augenblicklich solche Kopfschmerzen bereitet, dass er zunächst vermeinte für immer zu erblinden.

Seither ereilten ihn solche Attacken immer wieder, ganz besonders dann, wenn er die Nachbarin sah, wie sie mit dem Krüglein belebten Wassers durch ihren Garten spazierte, ein paar Tropfen hier und ein paar Tropfen dort hin spritzte und dabei mit ihren Pflanzen sprach, als wären es kleine Kinder.

Wie vom Blitz getroffen durchzuckte ein Schmerz seinen Körper, stöhnend presste er beide Handflächen an die Schläfen und fast weinerlich lief er in die Küche, um sich seinen Helm aus Alufolie aufzusetzen, von dem er hoffte, dass er gegen die böse Ausstrahlung der Hexe nebenan helfen würde.

Mit dem knisternden Stanniolpapier am Kopf lauerte er dann bewegungslos hinter dem Vorhang und spähte hinaus, als könne er gegen die schwindende Sehkraft anstarren, bis die Frau endlich wieder in ihrem Haus verschwunden war und sich die tanzenden weißen Punkte vor seinen Augen langsam auflösten.

Es passierte ihm nicht nur einmal, dass er vergaß seinen Schutzhelm abzunehmen und mit dem Ding am Kopf auf die Straße hinaus trat, wo er die gaffenden Blicke von Passanten damit abzuwehren wusste, indem er die Zunge herausstreckte oder gar sein nacktes Hinterteil zeigte.

„Die Verrückte wohnt da drüber, die solltet ihr anglotzen, nicht mich, nicht mich!“ schrie er ihnen nach und fuchtelte wild mit den Armen in der Luft herum, als müsse er einen unsichtbare Mückenschwarm vertreiben.